Die Eltern

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Die Eltern von bundelos >> Manchmal denke ich so über meine Mutter nach, die ich nie kannte. Wie sie wohl war? Wie sie dachte? Was sie wollte? Wovon sie träumte? Dann fahre ich durch die Stadt. Und beobachte Gesichter. Sitze in Cafes. Und höre Gespräche. Oder rede mit Jemand. Dann liege ich auf dem Bett für Stunden und Stunden. Und alles ist still. Und voller Frieden. Und ich begreife die Zeit. Mit aller Liebe. Mit allem Wissen. Mit allen Gedanken. Die Zeit, meine Poesie. Meine Mutter des Lebens. Meine Mutter der Welt. Manchmal denke ich über meinen Vater nach, den ich nie kannte. Und wie er so war? Was ihn so beschäftigt hat? Welche Ziele er hatte? Für was er sich eingesetzt hat? Wie sein denken war? Und ich fahre durch die Stadt. Durch Parks. Und durch Alleen. Und an Flüssen entlang. Und bewundere das Leben. Dann sitze ich für Stunden in einer Ecke. Trinke einen Tee. Und alles ist ein Wunder: „Das Bild an der Wand! Die Tasse auf dem Tisch!“ Und alles hat Wahrheit. Die Liebe meine Poesie. Mein Vater des Lebens. Mein Vater der Welt.

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