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IKRK. In irgendeiner Zeile die Namen der ihren. Jeder Mohn ein Name, jede Ackerscholle eine Zeile. Der würzige Feldduft ist wie immer, jedes Jahr, und doch anders. Wahrscheinlich ist doch etwas wahres an dieser Mohnlegende. Ich blinzle in die Sonne, höre die Lerchen singen hoch oben im Himmel und die Grillen am Grund, stapfe weiter in den Horizont hinein, weiss nicht was dieser mir bringt, die Perspektive ändert sich ja immer. Ja, immer ändert sie sich, die der Gashi ist anders als die einer –ič vom Nachbarsdorf, die eines Mohnes anders, als die des Stiefmütterchens, meine auch. Irgendwie geht es wohl vorwärts und ich vermute, im Horizont liegt die Zukunft verborgen.
6. Juli 2013 |
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